Je gratte, même si mes doigts ne sont plus que des os sanglants, je gratte. Peut-être est-ce pour les peindre, peut-être est-ce pour les mettre à nu, je l’ignore – et d’ailleurs cela ne m’intéresse pas – mais je gratte, encore et encore.
J’avais d’abord trouvé des craquelures au plomb sous le papier peint, d’épaisses et vieilles couches de peintures multicolores, presque un mètre d’épaisseur de matière à certains endroits, mais je grattai.
Puis, arrivé au mur en lui-même, je grattai encore – peut-être espérant y percer un trou et m’enfuir d’ici, peut-être aussi pour m’enfuir de partout, ou peut-être juste pour creuser. Mais je n’y trouvai qu’un amas répugnant de viscosités, un tas spongieux doté d’une vie pareille à celle d’un champignon ou d’une étoile. Je la grattai mais de l’eau commença à sourdre de la chose, de l’eau bénite assurément car sur mes os râpés ainsi que les tissus les recouvrant se reformèrent et je pus encore les meurtrir pour accomplir ma tâche. Dans ma pièce se forma une petite mer, et lorsqu’il y eut la marée je grattai le mouvement des vagues, je grattai le mouvement lui-même, la force à l’œuvre. Il s’éleva alors une sorte d’espoir que je grattai lui aussi pour le tailler en temps, à la suite de quoi je grattai les secondes, les minutes et les heures pour en faire des couleurs qui finirent par s’unir en une teinte mélodieuse, presque géométrique. Mais je dus trop gratter car tout ne ressembla ensuite qu’à du désespoir et je dus encore user de mes os jusqu’à l’avant-bras pour laisser apparaître l’asile d’aliénés où je me retrouve par erreur.

Trop loin//Anonyme ©

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